Letanía a tu memoria

allí donde el sonido se agota: el silencio;
donde la luz no alcanza: la umbra;
donde tu carne no existe: el sin-tiempo;
donde tu piel no sabe: el vacio;
allí te siento,
es donde vives: en mi recuerdo.

capítulo 34, justo después del 32 [si salta usted el 132-61-33-67-83-142] (una declaración abierta)

para mi Hermosa, Laura.

Te quiero porque te llenas de
porque el amor no es una
celos sin ninguna razón,
fotografía
porque fantasmas etéreos rondan
es, más bien, como una
en tu memoria
película...
y porque nuestro paso
siempre evoluciona y se transforma.
nunca es el mismo.
Te prometo unas peleas ni las
te quiero porque tu voz
hijueputas
me llama a tus labios
y unas reconciliaciones
y a desearte desde mis
absurdas.
vísceras maltrechas y desparramadas.
y que algunas mañanas me
te amo por el olor de trementina fresca
despierte
que se mezcla con el sabor de tu
y no vibre tanto;
piel
y otras
y porque tu dolor me llama,
en que no me aguantes y te tengas que meter en tu cama
ese dolor que te dejo la traición de Oliveira
lleno de ira.
y la muerte de Rocamadour.

A Laura

llevo toda la tarde buscando un poema para tí,
y no lo encuentro,
y no lo hayo.
Busco entre los cantares de Neruda
y de su copiante Benedetti,
Busco entre las pieles soñadas del uno,
y las bellas palabras del otro,
y aún así, no lo encuentro.
Busco en las ensoñaciones estrepitosas de
mis surrealistas y entre los clamores
de mis poetas consanguinios,
pero no lo hayo.
Leo minusciosamente cada uno de sus libros,
cada palabra mal puesta,
cada coma que sobra,
y sólo me topo con su hausencia.
Encuentro uno que me gusta, pero veo
que no estas escondida en sus letras,
pero habla de vos, como si yo te escribiera,
pero no eres tú la que está ahí pintada.
tal vez, ese es el problema, no busco un
poema para vos, te busco a vos en cada uno de ellos,
y por eso no te encuentro,
y por eso no te hayo,
porque tu piel de nutria que dejaste una noche al salir del mar,
porque tus curvas de pinceladas de agua sobre el aire,
porque tus ojos verdes con su mirar esperanzado,
porque tu espera por las palabras del mal poeta,
porque tus tiempos de grano de arena,
porque tus miedos irreversibles a las ocho patas,
porque tu cola de sirena que me canta canciones hipnotizantes escondidas en palabras amorosas y furiosas
no se han escrito en ninguno de ellos.

bailar bossa contigo

A Laura

La vibración análoga de
las cuerdas de una guitarra;
Una canción de
bossa-ca-nouva que explora,
lentamente, las curvas de una
garota y sus caderas resonantes.
Y las naranjas que caen de las
paredes para bañar tus curvas
con el olor de la trementina
y el tabaco, se consagran
en el cáliz de tus movimientos
sin lugar... de tus suspiros
callados... de aquellas palabras
que no necesitas decirme.
Suavemente, volvemos a esos ritmos
ajenos de músicas de otras playas.
Sin embargo en tus ojos
puedo ver el gusto por la piel,
la piel de los dos y los pasos
dispares cuando caminamos cogidos
de la mano

Tauromaquia a tí

poesía hay en tu sangre sobre la arena.
poesía hay en tu éxtasis moribundo,
en tu respiración lenta y doliente,
en tu muerte desgarrante y presente.
Poesía hay entre el rose de tu piel
con el arma asesina, con el acero traidor.
poesía hay en tu recorrido circular sobre
las ropas rojas del sol dorado.
poesía hay en tu sacrificio mortal, en tus
piernas de rodillas sobre la arena
y el corazón atravesado mientras mi
vista te recorre ya muerta a mis manos.

Sur-real

bajando me encuentro el león
que come trigo de centeno
en el campo azul de senos
disparejos. Brota así el
fénix de mi pecho que grita por
la muerte de los polluelos de
madame Bachelet y las aventuras
de Menard. Camino por la w
que se dibuja en tu oblicuidad
newyorkina.

Vuelto sobre las líneas encuentro
la persistencia de los verbos,
doy cuenta de lo que hago, no califico,
no opino y el gato que me mira
a través de la copa de vino que cae
sobre el charco roto del taburete
me persigue con la cola de un ratón
entre sus dientes.

Pero todo tiene sentido, el mismo sentido
de mí mismo, el sentido de la nada que se convierte
(por medio de astutas progresiones matemáticas)
en un todo de caracoles de fibonacci o una teoría
desplazante de la constante de un número infinitesimal
que es el orden de lo innegablemente desordenado.
¡CAOS! Caos auténtico es despertarse una mañana y encontrar
que ya no quieres dormir más al lado derecho de mí cama,
que todo lo que haga o deje de hacer te da exactamente lo mismo,
que la nada nos separa, pero como nada astutamente matemátizada
nos une en un todo caótico.

Cansado de mí mismo me abandono a las transiciones indescifrables de mi mente
absolutamente carente de valores... más allá del cero me hallo perdido en un infinito vacío... pero el infinito y el vacío son conceptos contradictorios... pero miro las estrellas y veo ese espacio infinito en que se halla una infinidad de pequeños vacíos que me observan desde las distancias más remotas de los apartados parajes de la bóveda celeste.

así concluyo que bajando he encontrado que la negación es la única constante de las disertaciones que ocupan mi desocupada mente y que por tanto la negación es el sentido teleológico de mi infinito universo interior. La MaReA sIEmPre InConSTanTe se ApoDerA dE Mi PrOpiA Esencia que realmente siempre ha sido suya: yo soy la marea y la marea soy yo.

cuando a la gente se le acaba la esperanza

a todos aquellos que se perdieron en lo ex-terno

gritando todos entran en el templo.
Reclaman al sacerdote una explicación
"¿por qué vivimos ahora?"
y el sacerdote asustado responde:
"por ustedes mismos y el silencio
que les grita por dentro"
pero la turba iracunda grita insatisfecha
"esa no es la respuesta"-
"entonces mátenme porque
las respuestas no las tengo yo...
las tiene el dios que yace asesinado
dentro de ustedes".

En búsqueda de la maga

Voy a dormir con las venas cortadas
esta noche,
para que se mezcle mi sangre púrpura
con el frío azul de la luna.
Así me podrás encontrar,
donde quiera que estés,
mirando el frío de la luna.
Y te seguiré esperando desde
mi soledad sin sangre,
desde la música sin huesos y
el canto quebrado de mi piel;
deseando la curva y
sacando mi alma con humo
nicotinado.

requiem ad prima memoria ad honoris vitae

Brota de mi brazo izquierdo
la sangre de mis venas
(que sea el izquierdo está bien,
es más cercano al corazón y saldrá
más pronto).

Aún siento cómo recorre el calor
mi cuerpo: la sangre es tan tibia.
No quiero sentir la tibieza,
no quiero palpitar con el mundo.
Quiero estar frío
y volver a la tierra.

Deseo que la música que recorre
mis huesos vuelva al cauce
del río, que vuelva con tu voz.
Que vuelva con tu no-tiempo sin tiempo.

Pero el útero es tibio.
He dicho antes que no quiero sentir la tibieza.
Ahora el miedo me invade...
el pasado se ha equivocado:
no se puede estar frío.

Necesito mi sangre,
pero mis venas ahora no callan.
Me desangro buscando el frío
pero el útero también es tibio.

Sin Titulo A

Sabor a tierra negra
y a espinas.
Olor a pasto gastado,
cansado,
amarillo.
Piedras en los pies descalzos
que caminan evaporándose.
Un cielo tísico que escupe,
roja,
la luz del sol.
Huesos que fluyen entre
la carne, salen de ella
y vuelven a oírse.
¡Canta! sangre mía !Canta¡
Fluye ser.
Oye.

...

Hace tiempo que no siento el sabor de las orquídeas y el frío de la tierra negra. Y, aún más tiempo en que no siento el espacio entre el deshacer de las nubes.
tanto tiempo que no lo recuerdo.
tanta ausencia que estoy lleno.
tanto de nada.

por un nuevo comienzo

porque hoy comienzo una nueva vida,
sólo contigo, solo contigo,
porque deseo iluminarte y hacerte ver
que eres mis ganas de respirar.
por eso comienzo a escribir hoy.